其实我还是不够坚强。
发现还是这种自由散漫的行文适合我点，天马行空，只要照顾自己看得懂看不懂就行了，不必在意别的。
我们的相遇，说穿了，就是是一场雨季里两片落花的相遇，美丽而哀伤。不过就是两个找不到归宿的灵魂的相互慰藉相互与取暖而已。
曾经。写到这儿我不得不停下来，又是“曾经”，有点讨厌这个词，但又不得不每次都用上它。曾经，做着一个梦，做着一个我跟你共同编织的梦。显然，在这个梦里，你比我清醒得要早，到如今我却还笨笨的在其中神游，并且发着别人眼中的白日梦，有时蹙眉，有时又傻乎乎地嘴角荡漾着当初幸福的笑容。
我不知道，天堂是不是永远就那样无悠无虑，是不是那儿每一颗愿望树上的每朵花儿都能结出人们想要的果实，是不是有个小孩，总是坐在月亮的臂弯里，亦或流云的边缘细数着人间的美满。但我却从历史中读到，再辉煌的王朝，都会有消亡的一天。就像那些境花水月般的过往一般，只留下满地苍凉让人缅怀。残垣断壁，西风料峭，乌鸦不停在一颗死去多时的老树满天起飞，又停下，然后再起飞，同时发出响彻天际，同样苍凉的哀鸣。。。
深夜真是个敲击文字的好时段呢，再怎样疼痛也无人知晓，也只有在这样一种静得连寂寞都不甘寂寞的时候，有些人才能够面对自己干竭灵魂飘缈的真我吧。静静地，任灵魂离体，然后双手敲出只属于它的文字，而“我”，以第三人称的状态嘲笑一个始终自篇自擂的故事。
确切地说，怎么样的故事是忘记了的，是特意遗忘还是早已小心藏起不让人碰触就不为外人知了。只留下一种感受，一种杂乱繁复却又无比清晰的撕痛的感受。所以遗撼的，“我”也只能在一旁嘲笑这一种莫明了。
于是似乎又再次步于同一个死胡同，那里有昏黄的孤灯，有大雪无尽地落，还有绝望的灰色的一直延伸消失在黑暗中的墙壁。
有个乞丐在墙角瑟瑟发抖，我上前，想要同他说说话，想告诉他，天就快亮了呀，你要坚持，要活给那些人看，要给无眼的老天看，告诉他们，你落迫，但同样对生活充满希望且比他们更有目标!
可是我发不了声啊，我忘记了自己只是一个灵魂，一个无力的灵魂而已。我抱着他，希望能给他一份温暖，却发现他瞬间冰冷，失去了生命的信息。..
惶恐、害怕、自责是我害了他。有人早说我本质是坚冰的，我居然忘了。
因为忘了，为此造成了一个生命的消亡.
有谁能在这夜间漫步?
有谁能发现墙角的他?
有谁能上前给一声问候?
有谁能停下与他短暂交谈?
有谁能给一个拥抱?
有谁能牵起他的手，说：我带你回家?
似乎没有
所以，流浪的人啊，找不着归宿的人啊
时刻在内心底为自己建一座荒琢吧
在看不见未来的时候，自行躺进去
好让来世，获得一份心灵的安稳
不必再次如此幸酸地在冬日的深夜
为寻找一个暂时的归宿而冻死无人相识的街角
到此刻，是不是故事已该谢幕呢?我问自己.主人公一离一亡断了弦的琴，再弹似乎也无力成章。
霜月冷风浓时，正是结尾的好时节，不是么?
非也非也，花事一季有谁知?与你擦肩而过后的相思就算断弦的琴，也是可以弹奏的，虽然有点难听，那一份心意，即使在飘零着地后，有很多人面目表情的贱踏，但还是会有人疼惜的。对么?
看，是谁在雨后街头拾捡残红，是谁将它轻轻折放在书叶，是谁在上面题了小诗，又是谁沿着经络画上了谁的素影容颜?
是谁拾起了谁的哀伤，慢慢抚过残缺的一角，多情而又温柔。
材再有风的午后，牵牛花滕架下
最是低头那一缕不胜凉风的娇羞，如莲花绽放在我残存的生命里。
爱了、散了、幸福过、也灼痛过、傻过，也明了过。但终究是逃不过那一场风吹过的相遇。
似乎，真是宿命一般。
幸福，而又自始至终疼痛。
我写着，思着，一个人行走.
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